秋风穿过青砖灰瓦的深巷，带起几片枯黄的落叶，盘旋着落在林曼的脚边。她紧了紧身上的黑色披肩，在那抹深沉的黑色映衬下，她的肤色显得近乎病态的苍白，却又透着一种如玉般的莹润。在这个古老的🔥小镇上，林曼的名字总是伴随着一阵低声的唏嘘——她是“陈家的那个寡妇”。
两年前，一场突如其来的意外带走了她的丈夫陈远。那场⭐葬礼规模宏大🌸，全镇的人都看到了林曼哭得晕厥过去的模样。从那时起，她仿佛就活成了一座活着的牌坊。邻居们赞叹她的贞洁与深情，长辈们夸奖她的本分与沉稳。在那些长得仿佛没有尽头的黑夜里，只有林曼自己知道，那堵名为“道德”的墙，是如何一寸寸侵蚀着她年轻的生命。
周策的出现，像是一颗投进死水的石子。他是陈远的远房表弟，也是一名落拓不羁的摄影师。因为要处😁理老宅的房产问题，他住进了林曼隔壁的院子。第一次见面时，周策正靠在门口抽烟，烟雾缭绕中，他那双极具侵略性的眼睛直勾勾地盯着林曼看。
“嫂子，你这院里的栀子花开了，香得有点过分。”他的声音沙哑，带着一种未经修饰的🔥野性。
林曼心头一颤，低头快步走过。她习惯了被怜悯、被审视、甚至被无视，却唯独没有准备好被这样当作一个“女人”来对待。周策的眼神里没有对未亡人的敬畏，只有对一个鲜活个体的🔥渴望。这种眼神，在那个充满陈腐气息的环境里，本身就是一种禁忌。
随后的日子里，周策总能找到理由敲开林曼的门。有时是借一把伞，有时是送来一些城里带的小点心。他的话不多，但每一次靠近，都能让林曼感受到一种久违的体温。她开始在镜子前停留更长的时间，开始下意识地打理那些被她刻意忽略的长发。她感到一种前所未有的恐惧，那是一种对自己身体复苏的恐惧，是对那股从骨髓深处😁升腾起的“禁忌感”的战栗。
在这个镇上，寡妇的悲伤是公共财产，但寡妇的欲望却是滔天大罪。林曼在深夜里反复摩挲着陈远的照片，试图寻找回那种曾经的安稳感，但📌照片上的人面孔已经模糊。她发现自己记住的不再是陈远的笑脸，而是周策那天修灯泡时，手臂上隆起的肌理和滚落的汗珠。
这种情感是羞耻的吗？林曼自问。在世俗的眼光里，她应该像枯井一样干涸，像木头一样腐朽。可她才二十八岁，她的血液还在流动，她的心脏还在跳动。每当周策的笑声从隔壁传来，她就觉得自己像是被关在黑暗囚笼里的囚徒，看到了栅栏外透进的一丝微光。
老宅漏雨，林曼忙乱中打碎了花瓶，碎片划破了她的手掌。就在她蹲在地上无声哭泣时，门被推开了。周策带着一身泥土和雨水的味道冲了进来，不由分说地抓起她的手查看伤口。
“你还要折磨自己到什么时候？”周策盯着她的眼睛，语气里满是心疼。
林曼想要挣脱，却被他牢牢锁在怀里。那一刻，禁忌的界限变得模糊，空气中弥漫着雨水的清冷和男子浓烈的气息。林曼感觉到自己内心的那座冰山，正因为这种被禁止的触碰，而产生了一道惊心动魄的裂痕。她知道，一旦跨出这一步，她将面对的是整个世界的指点和漫长的流言蜚语。
但那一刻，她更清楚的是，如果再不拥抱这团火，她真的会死在那座名为“贞洁”的坟墓里。
那一夜的雨，似乎洗刷掉了林曼身上那一层厚重的伪装。
当清晨的第一缕阳光穿过镂空的窗棂，洒在凌乱的床铺上时，林曼感到的不是后悔，而是一种近乎虚脱的自由。她看着身边熟睡的周策，这个男人用最野蛮也最温柔的方式，打🙂碎了她维持⭐了两
